Hay que sentarse a escribir

Cada vez estoy más convencido de que estamos en una simulación y de que no existimos. Todo lo que vemos y tocamos son solo hologramas, bits de programación, y nada de esto es tangible. Somos la invención de alguien, y no me refiero al Dios que nos enseñaron en el colegio porque, si así fuera, seríamos reales, pero no es así: carecemos de tejidos y de estructuras y no hay tal cosa como la carne y el hueso, solo códigos digitales. Más que personas de Dios, somos una realidad virtual producto del emprendimiento de marcianos (por llamarlos de alguna manera), unos seres tecnológicamente muy avanzados a los que un día les dio por armarse un universo paralelo mientras jugaban en la computadora. Y les salió muy bien pese a ciertas brechas, no en vano hay un animal llamado vaca que da leche que podemos beber, o existen los ladrillos para construir edificios y cemento para pegarlos. Abrimos la llave y sale agua, al tiempo que movemos un interruptor y se hace la luz; para qué, pero se tiraron unos cabezazos muy bravos a la hora de inventarnos, que no de crearnos. El otro día leí una publicación que explicaba con más detalle esto mismo que digo y que concluía que la vida no es otra cosa que una representación en 4D. Y lo sigo creyendo, solo que justo ese día no estaba pasando por un buen momento, lo que me llevó a pensar que, pese a ser esto un remedo de vida, todo en ella se siente muy cierto. Cuando estoy en la mala me suelo repetir mantras tipo "esto es una simulación", así como cuando me enseñaron a decir "todo pasa" mientras aprendía a meditar. Sin embargo, pese a ser marionetas de una realidad simulada, la angustia se siente muy vívida. Este mundo de mentiras ha visto mucha violencia y muchos muertos, guerras, bombardeos, torturas, condenas injustas y delitos sin castigo, y sus habitantes hemos sufrido de más las consecuencias de algo que realmente no esta pasando. Es que ya no sabemos nada de nada, por eso, a propósito de hechos recientes que nuestros creadores decidieron llamar Artemis II, hay quien dice que nuestra especie nunca llegó a la Luna: la teoría tiene fuertes detractores y feroces defensores, pero yo digo que no importa porque nada tiene sentido. Tan poco que hace poco vi también una reseña que decía que el comienzo de Cien años de soledad es inteligencia artificial en un 84 %; esto, dictaminado por la propia inteligencia artificial. La razón por la que la herramienta se atribuyó la autoría de uno de los libros más famosos de la historia puede deberse a que se trata de una broma más de nuestros dueños, o a que la inteligencia en cuestión se alimenta a diario de grandes autores y sus obras, modelos que son replicados después por personas que echan mano del banco de datos porque necesitan demostrar que posee la habilidad de escribir, cuando en realidad carecen de ella. Es por eso por lo que le tomo la palabra a un amigo (un holograma, seguramente) que acaba de lanzar su primera película y que afirma que ahora más que nunca el mundo necesita de la escritura defectuosa: sucia, rústica e incluso asquerosa; solo así podemos diferenciarnos de las máquinas que quieren colonizarnos. Por culpa de los oficinistas de la corrección, hoy todo está horrorosamente moldeado, forma de escribir incluida, y solo quien vaya en contravía puede demostrar que no es (del todo) ficticio. En estos tiempos de estéril belleza hay que ser rebelde y escribir (y vivir) con furia, de espaldas al sistema así sigamos comiendo de él, mientras que los que escriben con IA son personas (programas) con las que hay que tener cuidado porque, en su búsqueda desaforada de éxito, son capaces de cualquier cosa. Un viejo dicho afirma que hay que desconfiar cuando todo es limpio y perfecto; la premisa aplica para grandes fortunas, familias virtuosas y, ahora, para textos bien elaborados.
No somos reales
Adolfo Zableh Durán