Veintisiete sánduches

Adolfo Zableh Durán
A veces la realidad del país es tan dura que es mejor no fijarse en las cosas urgentes, sino en las cotidianas que hemos naturalizado, como lo desconsiderados que somos. Yo sé que podemos ser muy generosos y darle la mano a un desconocido de la calle que esté pasando una necesidad (un robado, un estrellado), pero también llama la atención lo conchudos que llegamos a ser. Tomemos una bobada: las escaleras eléctricas. Si tienen dos carriles, no es para que las personas vayan conversando hombro a hombro con sus amiguitos, sino para que a la derecha se hagan en fila india los que van quietos y dejen el carril izquierdo para los que quieren subir más rápido, misma regla que aplica para las bandas en los aeropuertos. ¿Y las cebras? Para nada un cruce peatonal, apenas unas rayas pintadas en el suelo hechas para ser usadas por ciclistas y moteros, pero también para que los conductores aceleren cuando ven que una persona pretende cruzar la calle por delante de ellos. Acá el carril izquierdo no es para los que van rápido, sino para los vehículos que quieren ir por la parte de la vía más despejada, aunque anden a cuarenta, mientras que, en los supermercados, los pasillos están hechos para dejar el carro atravesado mientras se busca un producto tres estantes más allá. Y en cuanto a las filas en las cajas, que el mundo espere mientras nos están facturando la compra y recordamos que se nos olvidó coger tres libras de cerdo y dos ramos de cilantro. Hace poco llegué a un sitio de sánduches y adelante de mí había dos personas que pidieron veintisiete combos para llevar. Era día laboral, así que seguramente les habían encargado llevar comida para algún tipo de actividad empresarial a la hora del almuerzo. Y entiendo el gallo que eso significa, lo que no puede ser es que ningún pedido se pareciera al otro. Mientras uno era con el sánduche sin salsas, otro sin lechuga y otro con pepinillos extra, había varios que querían la gaseosa agrandada, pero no las papas, o ambas, o al revés, o querían gaseosa, pero dietética, o jugo de cajita o agua con gas. ¿El resultado? Veinticinco minutos de espera. Muchos en la fila se fueron mientras que yo, que estaba justo después, me quedé porque ya me daba jartera buscar otro lugar para comer, pero también porque me gusta amargarme. Si me preguntan, un día tranquilo es un día perdido. Luego de tomar el pedido, el cajero seguía recibiendo órdenes, incluida la mía, pero la cocina estaba concentrada exclusivamente en los veintisiete sánduches, lo que significó que cuarenta y cinco minutos después (lo sé porque miraba el reloj constantemente) absolutamente nadie en el restaurante estuviera comiendo. Me cercioré porque en medio de la espera me puse a recorrer el lugar y en ninguna de las catorce mesas había servido un solo plato de comida. Y cuando por fin salió el megapedido, las dos personas se pusieron a analizarlo uno por uno, a ver si todo estaba en regla, causando un trancón extra. Al final fueron nueve bolsas, por lo que tuvieron que llamar a un tercer compañero para que ayudara, y a ninguno de los tres se le ocurrió que en un caso de esos lo mejor es pedir la misma orden repetida veintisiete veces, y se acabó. Seguramente muchos de los que allí estaban tenían no más de una hora para almorzar, hora que resultó perdida porque a los compañeros de oficina se les ocurrió hacer un banquete con menú al gusto. Y sé que la situación suena banal en medio de tanto problema, pero es que si nos damos mala vida con el desmadre del Fondo Milagro y la fila de un día entero que tienen que hacer enfermos y pensionados para reclamar sus medicinas, dan ganas de coger el primer avión e irse a la m..., y esa tampoco es la idea.
Muchos en la fila se fueron mientras que yo, que estaba justo después, me quedé porque me gusta amargarme.
LO DESCONSIDERADOS QUE SOMOS