Gracias, Dios mío

Su propio grito lo arrancó de la oscuridad. Jadeaba. Le tomó unos segundos distinguir el techo, las sombras familiares de su cuarto, el leve zumbido del refrigerador en la cocina.
-Gracias, Dios mío -dijo, en voz alta.
La frase quedó flotando en el aire... Se quedó inmóvil, escuchando su propia respiración, como si esperara que algo completara el eco.
Se sentó al borde de la cama, con los pies descalzos sobre el suelo frío. La frase lo había atravesado. Había salido de lo más profundo, como si su alma -si es que la tenía, pensó- hubiera decidido hablar por sí sola.
Fue al baño. Encendió la luz, encandilado, y abrió la llave del agua. Se echó un par de puñados en la cara, con el gesto mecánico de quien quiere sacarse de encima un mal sueño. Pero el sueño ya no era lo importante. Era esa frase. Era su voz diciendo algo en lo que nunca creyó.
Alzó la vista y se miró en el espejo. Estaba él ahí, claro, pero algo había cambiado. Era otro. Uno que tenía preguntas nuevas, zonas inexploradas, partes que nunca había querido mirar. Se quedó así, frente a sí mismo, durante minutos. No era miedo lo que sentía. Era vértigo. Volvió a la cama, pero no durmió. Se quedó en silencio, con los ojos abiertos hacia el techo. La noche avanzaba, pero algo en él se había detenido para siempre.